La campana de Gaüss

Hay ocasiones en las que te tropiezas con gente que está en los extremos de la famosa campana, que pueden pertenecer a tu coordenada en “x” o no, mejor que no…
A esos casos que he vivido, les agradezco su paciencia conmigo.
Me explico:
No sé si por deformación profesional o qué (muchos alumnos me han sufrido) pero cuando entro en debate con alguien siempre me queda la sensación de no haberme explicado correctamente…no para convencer al de enfrente de nada, al revés…para cerciorarme de que me ha entendido….(las caras dicen mucho, pero si no se ven…como pasa en la red, pues eso…)…esto me sucede sobre todo cuando el canal no es el apropiado o alguno de los dos emisores no se porta según las normas de la comunicación. Conclusión, que me quedo tras la batalla dialéctica, pensando en lo dicho, lo no dicho, lo que se ha dejado caer y lo que no…lo que vulgarmente se traduce por “estar rayado”…como solo tengo una neurona y debo dejarle descanso, exprimo todo lo posible las ideas, esta vez en soledad, hasta que hago vomitar al cerebro y entonces ya puedo descansar…para volver a empezar otra vez. Anorexia cerebral, lo voy a llamar.
Esto es una manera de ser un tanto pasional, pero a mí me funciona. Reconozco que a otros los pueda dejar alucinados porque al día siguiente allí está la menda OTRA VEZ dando el coñazo con sus rayadas, sobre todo si les pillo en medio y sin avisar…
Me parece fundamental tener alguien enfrente que te suscite inquietudes. Cada uno lo hace a su modo, cada uno saca algo diferente de mí (bueno o malo), si no fuera por los demás no tendría esta especie de espejo recompuesto que me devuelve mi imagen más o menos rota y que está formado por todos los trocitos de espejo que son los otros, sin los cuales yo no sería… y tampoco sentiría…
Por eso conservo las amistades que tengo, no es egoísmo, es reciprocidad. Los necesito para saber cuantos “Nortes” hay y dónde están, aunque sea para luego decidir que me voy al Sur.
Es lo único que echo de menos de mi viejo, su punto de vista de la vida, tan diferente del mío pero tan valioso. Ese Norte ya no está, desgraciadamente. Pero hay otros que sí y que espero que no desaparezcan.
Duele tanto…

Estrategia, manipulación y derrota

Hay una gran diferencia, para el que no lo sepa y piense que sí lo sabía y además que las dominaba. La diferencia, además de venir descrita en algo tan en desuso como una bonita enciclopedia, va más allá.
La estrategia contempla al “enemigo” (el que sea), lo estudia, lo intenta comprender, puede incluso admirarlo, entiende que el de enfrente es un ser inteligente pero con posibles puntos flacos y aprende de él, aprende a ser él porque de esta manera sabrá como piensa y le resultará más fácil conseguir lo que se proponga. Son dos (o más) jugando. Y el juego puede ser sencillo o complejo….pero siempre inteligente y amable.

Sin embargo, la manipulación, es la hermana fea de la estrategia. Incluso en el sonido al pronunciarla ya hay algo que destila un tufillo malintencionado…la descripción es breve: “manejar uno a su modo”…y al otro que le den, claro. Es egoísta, engreída y estúpida y piensa que su adversario es gilipollas y que no la ve venir. A este último, que ni tiene estrategia ni es manipulador tampoco, le salva el pragmatismo, entendido en su acepción lógica, el sentido común y que no aguanta que le hagan perder el tiempo. Conclusión: lo único que consigue la manipulación, es jugar sola en el campo de su casa. En este caso, el juego es simple o complicado, solo para uno pero verdaderamente absurdo.

Tratar con un estratega puede ser hasta divertido, aunque se pierda. Tratar con un manipulador es una pérdida de tiempo en sí y solo pierde él, aunque aparentemente consiga lo que quiera porque ofende al rival. Las dos palabras surgen cuando hay un conflicto de intereses entre las partes. Si no hay interés común, no aparecen. Ergo…muerto el perro…con que uno pierda el interés, ya es suficiente para evitar el conflicto…

Y no vale pensar en la estrategia de la manipulación, por ahí ya no paso….

Mis perros, mis amigos

Ningún amigo mío que me conozca, se ofenderá por esta introducción.
En realidad debía haber sido: ¿Porqué elegir a un pez pudiendo escoger a un perro? Y la explicación es la que sigue:
Porque te hacen llorar
Vease hoy mismo:
Tengo 6 perros, bien? A pesar de poner un anuncio en internet pidiendo ayuda (que no me lo creía ni yo) para sacar de paseo a semejante jauría…no hay nadie dispuesto. Voy a tener que asignar un color del lazo al día en que saco los perros a pasear a ver si es por eso que nadie me ayuda, tanta solidaridad, tanta solidaridad….
Hoy, como no puedo controlar a los 6, me llevo solo a la mitad, es decir, 3, a saber (por aquello de hacerlo más humano): Pascualno¡ (terrier), Moon (sentenciado a muerte por un mosquito y además pastor belga y además mi AMOR) y Fósil ( Alano español y guía en mis borracheras), vaya, un peso medio en el coche de 30 kg de perro, porque el terrier, con lo que se mueve, vale por dos…o tres.
Comienza el viaje, que tampoco es tan largo : al pantano, 15 min en coche…..a velocidad perro (70km/h) por aquello de los vómitos. Correcto. Cada perro adquiere por méritos propios una de las tres ventanillas libres, que previamente están ya bajadas por aquello tan vital y tan pobre de respirar…
Llegamos a las cercanías del pantano, salen los tres escopetados, sin ningún miramiento para con el conductor (yo), llegan al pantano aprox. 10 min antes que la menda lerenda, la cual hacía ya 5 min que había perdido contacto visual con sus prendas..
En el transcurso del paseo ocurren cosas….y una de ellas.. me hace llorar…, a mí, que ni con las cebollas…y es ver al pastor belga, negro zaíno, esbelto, precioso y como he dicho, sentenciado a muerte, correr en campo abierto a más no poder,sin girar en ninguna esquina, hasta dónde quisiera llegar….hasta el final, parece que lo sabe, el tío…el azul del agua recorta su silueta absolutamente negra ¿para qué fotos? mejor esto…primer llanto, pero no de tristeza, si no de lo bello que puede llegar a ser el dolor…es que, más que trágico era espectacular.
Me siento en una piedra, al borde del pantano para verlos nadar. Una piedra amplia, como para montar un campamento…bien?...los perros nadando enfrente, vale?..y os he comentado mi fobia a las arañas? Pués de repente ví una, demasiado cerca, pegué un respingo y como mi centro de masas dejó de estar dentro de la línea de mi apoyo, me caí dentro del pantano…a una hora, que como para secarse al sol…
Decido, sensatamente, volver a casa.
Tengo la mala costumbre de llevar unas bolsas vacías para recoger a la vuelta la mierda de otros…Las lleno, esta vez de multitud de latas de cerveza…que es lo que más hay.
Pero hete aquí que ya no hay containers a la salida del pantano, da igual, ya lo tiro en casa…
Avisto, a la vuelta, a una patrulla de la guardia civil….mmmmm?..ME PARAN, bajo, ante su requerimiento, la ventanilla…allí, además de mí, completamente empapada, estaba el terrier, ladrando a más no poder. Lo aplaco con improperios indignos de una señorita…Me piden los papeles…los tengo en el maletero…me bajo…abro el capot…no están….me vuelvo…sonrío con cara de niña gilipollas…y a todo esto el terrier ladrando desde dentro desaforadamente y lo que es peor, con sus patitas apoyadas en el claxon situado en el volante del coche haciendo de aquello una versión más cutre si cabe de la verbena de la Paloma…decido abrir la puerta y amonestarlo como se merece…la abro…y salen los tres escopetados de nuevo…con tan buena fortuna..que se acuerdan de lo que les digo…que es “lo primero, saludar”..efectivamente…saludan a la guardia civil con sus patas, que el más limpio iba de barro y el más sucio de lo que descomen las vacas…y además, sintiéndose libres de las estrecheces del coche, deciden librarse del agua que les sobra del pelaje…a los pies de la dueña (que la quieren mucho) y por ende de la guardia civil. Sin papeles del coche, sin cinturón puesto, bebiendo cerveza, sin protección canina alguna, sin correas, hablando por teléfono….y acordándome de lo que dije al salir…Nos dejamos todoooooo?, no nos llevamos nadaaaaaaa?, pues eso, sin DNI, sin carnet de conducir, tampoco…..
A todo esto, la poli, atónita, lo que veía dentro del coche eran tres bolsas llenas de latas de cerveza y un descontrol canino difícil de describir, además de una conductora llena de contradicciones…bueno pues….me dejaron continuar sin mayor problema…serían los de antiterrorismo, porque si noooo?, es evidente que no podía montar un efectivo terrorista con tantas trabas, qué listos que son….Supongo que el cúlmen del desconcierto llegó al ver que me entraba la risa floja y no era capaz de articular palabra coherente….los mismos perros me habían hecho llorar de la risa…la verdad es que cuando solicitaba ayuda en internet debía haber puesto que se regalaban entradas para un circo.
Totalmente justificada la elección de “un perro antes que un pez”

Si no lo suelto me dá algo

Sometida a presión constante, todos los días, durante 9 meses, y otra vez durante 9 meses y así durante 10 años (también es verdad que podían haber sido menos…la dispersión de una…), sin tregua, bajo comentarios destructivos y poco formativos… cómo no van a poner un gabinete de psicología? Veo la Escuela de lejos y me salen granos de la alergia que todavía me da….
Finalmente, una pandilla de masones casposos y trasnochados que se aprovechan del trabajo de los alumnos, que saben de antemano que somos su mayor competencia, te sueltan al mundo… que si tan bien nos han formado ¿cómo es que nos pagan en sus estudios como si no tuviéramos ni idea? (gracias a ellos, lo que no tenemos es práctica)
Pero luego viene lo mejor….cuándo te enfrentas tu solito, a lo que por lo visto es el ejercicio de la profesión….ni zorra de las nuevas tecnologías, ni de programas informáticos que te puedan ayudar, paneles solares…eso qué es lo que es?,. climatización?...como no sea abrir las ventanas, por no hablar de las estructuras…en fin…yo creo que lo de la vivienda mínima es un juego que nos han puesto para ir practicando con cosas pequeñas…y a todo esto, te das cuenta de que la luz, el espacio y el color….la propiedad, la constructora y dios bendito se lo pasan por el arco del triunfo…y así aparece nuestra fabulosa calidad arquitectónica: NINGUNA
Y lo que me jode de todo esto, es que encima, les tengo que dar las gracias por haber conseguido dejarme, a base de crueles golpes, en estado de shock permanente, consistente en ser capaz de apreciar algo fuera de una (que para contárselo a los colegas está muy bien, pero para comer de ello, pues no…) algo de tintes hermosos…la luz (qué no se ve, pero se siente), el color que tiene el agua (que no lo tiene), apreciar lo líquido que tiene un gato al andar, que lo más bonito de un ferrari es su rojo…cosas que uno debe saber mirar porque le sirven para ser más feliz, que existen, que no son alucinaciones, que se sienten porque uno es sensible a eso y no al Bisbal de los cojones…Maldita profesión, pide más que los curas…acaba con la vida de cualquiera porque te das cuenta que te has enganchado a tener que estar enamorado constantemente de lo que sea; genial, si no fuera por que no se puede mantener ese umbral tan elevado de enajenación constante, que se necesita descansar, pero…ya no es posible…y pasa, claro, pasa que cuando no lo estás…pues no te levantas de la cama, por eso tengo tanto perro, para ir cambiando de amores..
La arquitectura, la más bella de las artes… o como hacer que Heidi saque de paseo a un pitbull terrier y regrese entera…

TIRANDO LINEAS

La línea que separa, la línea que no nos separa, la línea del metro, la que nunca cojo del autobús, la línea de fuego, la línea (tan delgada) entre esto y lo otro, la línea entre dos puntos que se acercan (que es la más corta), la línea que nos une en un bar de ratos totalmente borrachos, la delgada línea roja de los labios, la línea del cuerpo, del otro cuerpo, la línea de la piel, escribir cuatro líneas, alinear, alineación, alienación, las líneas de la mano, la línea de tu vida, la de mi vida, la línea que ves allí, la del horizonte, la línea de borde, la línea que se quiebra por las esquinas, la línea que parte en dos un plano (ella sola), la línea de los dibujos a línea, la línea del teléfono sin alambrico (jaja), la línea de productos que no se venden, la línea imaginaria que he trazado por este punto, la línea real que no pasa por el punto, la línea astuta (gran teorema del ajuste), la línea curva, la famosa línea del bien y del mal, las excesivas líneas tangentes de las gentes, las escasas líneas secantes y penetrantes que me gustaría conocer, lo importante de la longitud en las líneas, lo estúpido de su espesor, lo accesorio del color, pero sobre todo, las líneas degradadas, el amor infinito de las dos líneas paralelas que se besan en un punto.
¿Hay algo más erótico que las intersecciones fortuitas?

Otro día os hablaré del plano….